А за окном мой друг холодный дождь

А за окном мой друг холодный дождь.

Не отыскать путей, которыми он ходит

И опираясь будто бы на трость,

Ждёт у знакомого кафе, грустя на входе.

 

Сегодня должен пушкинским местам,

Он был священником в той проклятой дуэли,

Мы клятву не давали небесам

И за любовь свою сражались, как умели.

 

Продрогнув от жестокости людей,

Но находя в других тому опроверженья,

Не мог ускорить к дому бег коней

И с бледного лица смыть тяготы ранений.

 

Распутица — извечный бич дорог,

Кликуша, ростовщица и монашка,

Не выносить всех сбитых ей сапог

И крест для путника безвыходный и тяжкий.

 

Схоронит ливень эхо голосов,

Поблекнут речи, эполеты и мундиры,

Отпущен в небо выстрел холостой,

Мечтателя, повесы и карьер–задиры.

 

Стреляться за любовь, была бы честь,

Тот старый, добрый мир всегда был односложен,

Нам не понять, мы не прощали месть,

И не держали пустоту в брильянтах ножен.

 

А потому дождь, как тогда молчит,

Совсем не понимая человечьей сути,

Отстукивая сердцу свой мотив,

Одно усвоив, что слова порой не шутят.

 

 

 

28.11.2022