Дяде Вите

Я не верила, я до конца не поверила,

Даже, когда увидела крест над твоей могилой.

Все говорят: «Пройдёт, отболит со временем»,

Но все молчат откуда на это взять силы?

 

Я для тебя начинала писать много стихов,

Слова подбирались с трудом, особенно слово «был».

Я же поэт, но всё это, мать твою, не то:

Не те слова, не тот смысл, не тот посыл.

 

Ты знаешь, я злюсь на тебя как никто другой,

Наверное, и не смогу перелистнуть ту страницу:

В тот вечер, я слышала много в трубке гудков,

Но так и не смогла до тебя дозвониться.

 

Дядь Вить, ну как так, как ты мог, как посмел?

Сейчас очень часто во снах раздаешь мне советы.

Я слушаю их. Просыпаюсь. Накроет мигрень –

Обычное дело для многих поэтов.

 

Я помню, ты хвалил за стихи, говорил: «Продолжай».

Как боль свою выплеснуть по-другому – не знаю.

Сидишь на облаке, ноги вниз, за спиною – Рай,

А я тебя этим стихом, наконец, отпускаю.