«Позапрошлой весной...» (Мелодекламация, читает Автор)

Позапрошлой (не южной) весной, только кажется мне, в прошлом веке ли

я, бывало, иду вдоль дороги в просторном уютнейшем городе.

А вокруг – шум машин; толпы, толпы спешащих людей – человеки, и

их так много, куда-то бегущих, кого-то не ждущих средь холода.

 

Птиц – средь парков аллейных не слышно, откуда им взяться? Да

этот город с лихвой обустроен, привит современности принципом –

чётко слаженной формою мира разумного цивилизации.

Здесь комфортно, вполне, только люди – с грустнейшими лицами.

 

Отчего? Вот бы ближе к ним. Но хлáдна, строга канитель сей обители.

Привыкаю с трудом и спонтанно – к простому негласному своду молчания.

 

– Стойте, стойте, куда же Вы?.. Люди, любовь мою здесь не видели?

Я иду по проспекту, встречаю прохожих, встречаю апрельское.

А встречаю ли?

 

Я одна, я одна. Средь забот, меж сезонной водой утекающей улицы.

Воды вешние звóнки, пестры́, жаль, ветра суматошны – погóдится.

Силуэты шагают мостами, террасами, скверами, мёрзнут – сутулятся...

Всем прилюба дурная привычка – ни с кем впопыхах не здороваться.

 

Через год, увидавши Его... Он прекрасен, галантнее прочих. Чего ж ещё?

Мы живём складно, мирно – друг к другу по имени-отчеству.

И по праздникам – нашим лишь, личным – устав: настроенье хорошее.

Только праздники эти разны́ – в спором времени древнего зодчества.

 

Ну, а после – как фатум, в наш радужный мир, мною строимый правильно,

проникает она, та, что "прáвна", и – третья, считает, не лишняя!

Верный зáмок-хранитель – по всем коренным основаниям – каменный,

в день злорадный не шаток, но ставни и крéпни* – в нём движимы.

 

Не один, не одни, не одна. Вжиться, втиснуться? Совестно

посчитать по шагам – сколь в приходах зима бесприютна, цинична, ухожена.

Отчего ж каждый раз – мне так зябко, как маленькой, боязно

отпускать по частям – мир, когда-то двоим, для двоих – целым сложенный?

 

А во снах... Сны светлы́, словно поле – бескрайне. Сквозь травы, по пояс мне,

каждый год, по теплу – гордо косы колосьев взрастут тяжелее, весомее.

Свята песнь – глас веков, – никому и никем неоконченной повести.

Напишу в ней слова, чтобы строки однажды звучали по-новому.

 

В славном городе N...

В час полночный – баюкая швы, спит столичное.

По сюжету – уходят на час, не смотря на часы. Здесь никто не прощается.

В моём городе – с детства кровном мне – виды, своды, порядки, привычки, и

чьё-то хмурое солнце, устало, как дар, поутру возвращается.

 

 

* см. "укрепления"

 

© Кайгородова Светлана

/ iiijiii В Конце Тоннеля. 2023 /