СНЕГ

Вечер.

В свете фар медленно и плавно падают густые хлопья снега, видимость метров десять.

Встречные машины появляются внезапно, будто вырастают из-под земли.

 

Страшно когда навстречу едет большой грузовик, сбрасываю скорость настолько, что возникает ощущение — не еду, а тихонько пробираюсь на цыпочках, боясь быть затянутой под фуру.

 

До поселка остается километра два. Снегоуборочная машина, светящаяся десятками огней, проезжает мимо меня.

Ура! Дальше будет лучше.

 

Наконец въезжаю в поселок, фонари освещают расчищенную дорогу, больше не страшно, еще пара минут и я дома.

 

Утро.

Встаю, раздвигаю шторы и сразу зажмуриваюсь.

 

Неподвижная белизна, отражающая лучи морозного солнца серебристым налетом, слепит глаза.

 

Сказочная роскошь, повисшая снежной бахромой на ветвях деревьев, на проводах и антеннах захватывает дух.

 

Кажется, что кроме белого пространства и солнца больше нет ничего.

 

Возле тропинки куст рябины рассыпал свои ягоды багряными каплями на первозданность снега, вокруг которых суетятся стайки воробьев, розовогрудых снегирей и еще каких-то птиц.

 

Я иду с работы, воздух синего цвета приближает звезды к земле. В свете уличных фонарей по-прежнему сверкает снег.

 

И если бы не мороз, бесстыже забирающейся под одежду, этим чудом можно было бы любоваться вечно.