Он привык...

Дуло пистолета у виска,

Утихают нищего молитвы,

И противный запах табака,

Из соседской форточки открытой,

 

Не привык, он нищий, к табаку,

Не привык к дурацким сантиментам,

К глупым за окном экспериментам,

Видеть там весеннею зиму..

 

Нечем, бедным, раны залатать,

Негде сесть хромому у подъезда,

Он привык на холоде страдать,

Мерзнуть молча, ради интереса.

 

И неведомо, в чем был тот интерес,

Крыша дохлая, обшарпанные стены,

Он привык ждать худшей  перемены,

И к тому, что не хватает мест.

 

Что и щедрый может быть скупым,

Не расстаться искренно с монетой,

Он привык не гнаться за победой,

Он привык побыть ещё в живых...

 

Дуло пистолета у виска,

Еле слышно нищего молитвы,

И противный запах табака,

Лишний здесь из форточки открытой.