Он привык...
Дуло пистолета у виска,
Утихают нищего молитвы,
И противный запах табака,
Из соседской форточки открытой,
Не привык, он нищий, к табаку,
Не привык к дурацким сантиментам,
К глупым за окном экспериментам,
Видеть там весеннею зиму..
Нечем, бедным, раны залатать,
Негде сесть хромому у подъезда,
Он привык на холоде страдать,
Мерзнуть молча, ради интереса.
И неведомо, в чем был тот интерес,
Крыша дохлая, обшарпанные стены,
Он привык ждать худшей перемены,
И к тому, что не хватает мест.
Что и щедрый может быть скупым,
Не расстаться искренно с монетой,
Он привык не гнаться за победой,
Он привык побыть ещё в живых...
Дуло пистолета у виска,
Еле слышно нищего молитвы,
И противный запах табака,
Лишний здесь из форточки открытой.
