Про танкиста

Был он не горьким алкашом,

Но заходил под вечер выпить,

Вздохнув, сказать – жить хорошо…

Обычный, в общем, посетитель.

 

Он в забегаловке был свой,

Его порою угощали

И говорили – песню спой,

О том, как танки грохотали…

 

Но редко он ту песню пел.

Лишь улыбался виновато –

Сгореть я в танке не успел,

Смотрел лишь, как горят ребята.

 

И в рюмку падала слеза,

Потом что с водкой выпивалась,

А он шептал – бросать нельзя…

Но что тогда мне оставалось?

 

Помочь ничем я им не мог,

От них одни тела остались,

А души сразу их взял Бог,

Со мной они не попрощались.

 

А вот мою Он не забрал.

Как вышло так – не понимаю.

Но мысли Бога кто бы знал –

Я жив, а где они – не знаю…

 

На двадцать третье февраля

Он накрывал стол, приглашая

Входящих всех с начала дня,

Отказ от них не принимая.

 

Под вечер тихо себе пел

Про то, как танки грохотали,

Как в феврале весь не сгорел,

И как лицо ему меняли.

 

Давно и чайной той уж нет,

И нет его, с одной медалью.

Остался в памяти лишь след

От слов его - за них гуляю.