Про танкиста
Был он не горьким алкашом,
Но заходил под вечер выпить,
Вздохнув, сказать – жить хорошо…
Обычный, в общем, посетитель.
Он в забегаловке был свой,
Его порою угощали
И говорили – песню спой,
О том, как танки грохотали…
Но редко он ту песню пел.
Лишь улыбался виновато –
Сгореть я в танке не успел,
Смотрел лишь, как горят ребята.
И в рюмку падала слеза,
Потом что с водкой выпивалась,
А он шептал – бросать нельзя…
Но что тогда мне оставалось?
Помочь ничем я им не мог,
От них одни тела остались,
А души сразу их взял Бог,
Со мной они не попрощались.
А вот мою Он не забрал.
Как вышло так – не понимаю.
Но мысли Бога кто бы знал –
Я жив, а где они – не знаю…
На двадцать третье февраля
Он накрывал стол, приглашая
Входящих всех с начала дня,
Отказ от них не принимая.
Под вечер тихо себе пел
Про то, как танки грохотали,
Как в феврале весь не сгорел,
И как лицо ему меняли.
Давно и чайной той уж нет,
И нет его, с одной медалью.
Остался в памяти лишь след
От слов его - за них гуляю.
