Зима в Михайловском

Зима. Февраль. Начало ночи.

Вовсю метель в трубу хохочет,

Но дом внутри дремотно-тих.

Час проползает вязкой глиной,

И няня возится с периной —

Пора ваять небрежный стих.

 

«Я Вас любил на поле брани,

У нас в свидетелях Луна.

Но кто найдёт её в буране?»

Стих не идёт в метельной рани.

— Алаверды! — сказала няня,

Разлив по кружечкам вина.

 

Я к Вам писал, чего же боле?

Кружит метель в белёсом поле,

И ветер воет в городьбе...

А нам простуду не поймать бы.

В буране пляшет ведьмы свадьба,

Но, слава Богу, мы в тепле.

 

Писать стихи пока что в силах.

Перо испачкано в чернилах,

В ночи вздыхает старый дом,

Сушняк во рту, и в кружках сухо.

А няня рифмы мне на ухо

Диктует мягким шепотком.

 

Там королевны, принцы, маги,

А у меня листы бумаги,

Но время воском истекло...

В окошке ветер непокоен,

Зима костлявою рукою

Моё царапает стекло.

 

Ну что же, Ночь, пора ложиться.

Скрипит у печки половица,

Шлафрок срывается с плеча.

Давно за полночь, но не спится.

Там стол, и чистая страница,

И всё ещё горит свеча!