И НЕ НАЗВАТЬ...

Перрон. 
Как он бездушно–бесконечен.
Как время. Вместо чёрствости – асфальт.
Здесь, знаю…помню…где–то есть увечный
Пизанский столб. 
К чему–то в чём–то старт.
          (гонимая тоской и сизым небом,
          я как–то по большому дню мечты
          сама себе устроила молебен,
          обклеив столб желаниями встык,
          что б устремились вверх,  
          диагональю
          касательно всего, с чем я «на ты» -
          на чётком расписании детальном,
          как поезда - 
          анонсы на мечты).
Бегу…
Бегу, сорвав пальто и голос,
Сломав каблук и пару в сердце пломб…
Кого спросить? – здесь только я и морось.
Скажи…хоть кто бы... – где тот чёртов столб?...

…И я проснулась…где–то между кадров,
глотнув больным сознанием черту.
Ту, за которой по законам жанра
сама однажды…
на одном из «завтра»…
анонсом лягу в мрамора плиту…