Январь

Январь. Мороз. Перчаткой щёки тру.

Зима на жизнь накладывает вето,

И бельма окон, тусклых поутру,

Глядят на снег, не убранный с рассветом.

Мне вроде бы комфортно одному,

Но холода порывы слишком резки.

Я снова равнодушен ко всему,

Чем жертвует Зима по королевски.

 

Одет не по сезону — не беда!

Ласкаю воротник замёрзшим ухом...

Уставшая куда-то течь вода

Летит с небес холодным белым пухом.

Там воздух слишком стыл, как будто сжат,

И кажется на вкус немного пресным...

Снежинки не торопятся, кружат

В пространстве, где пока ещё не тесно.

 

В сезон снегов просроченный билет...

Мне всё тревожней истина простая,

И серебро январских эполет

В подъездной зябкой сырости растает.

Что ж, поднимаясь в лестничный прогал,

Где с верхних этажей тепло струится,

Скажу: - Я Вам, Зима, не присягал!

Милее Вас мне кустик медуницы.