Пульс

В моей руке чашка лимонного чая с капелькой мёда — в три ночи я вновь смешиваю контрасты. Виной тому сбившийся к чёрту режим.

 

Накинув тёплую олимпийку с капюшоном, выхожу на балкон встречать первое февральское утро. Какой н̶е̶п̶р̶и̶я̶т̶н̶ы̶й̶ сюрприз в этот раз ты приготовил для меня, злой Февраль?

 

С девятнадцатого этажа город виден как на ладони. Он пахнет несмелыми снежинками, которые к утру будут съедены туманом; синоптики, кажется, обещали оттепель; и мятным сигаретным дымом вперемешку с морозным воздухом.

 

Да, я снова начал курить. Хотя какая теперь разница?

 

Где-то там, за тысячу километров, ты встречаешь рассвет с тем, кто, наверное, никогда не сможет приблизиться к чувствам, которые я испытываю к тебе. И, нет, не самообман. Вот только если бы это было самой большей из проблем, одним горохом, что из прохудившегося мешка посыпались в мою жизнь.

 

Знаешь, у меня к тебе остался всего один вопрос: «Кто из нас в итоге оказался мастером обмана?».

 

Светает. Снегопад начинает усиливаться, укрывая беззащитно голые деревья бело-голубым палантином. Он сыплет мне на плечи, но проникающе обжигающий холод позволяет чувствовать себя живым…