Мало
От нахлынувшего мата
Разболелась голова.
Родина не виновата,
Что мы пьём эти слова.
Всё глотаем и глотаем,
Словно водку с коньяком.
Ни черта не понимаем,
Как убрать из сердца ком.
Отбивались, было больно,
Терриконовы сыны.
Наш донецкий треугольник
Восемь лет в кругу войны.
Сколько там уже пропало,
Невозможно посчитать.
А им мало, снова мало,
Сердце голосит опять.
Этот мальчик был из Счастья.
Я его тащил, тащил.
Почему, Господь, нам часто,
Не хватает в жизни сил.
От нахлынувшего мата,
Солнце спряталось в туман.
Родина, давай раскатом:
«Вечно молод. Вечно пьян».
