Мало

От нахлынувшего мата

Разболелась голова.

Родина не виновата,

Что мы пьём эти слова.

 

Всё глотаем и глотаем,

Словно водку с коньяком.

Ни черта не понимаем,

Как убрать из сердца ком.

 

Отбивались, было больно,

Терриконовы сыны.

Наш донецкий треугольник

Восемь лет в кругу войны.

 

Сколько там уже пропало,

Невозможно посчитать.

А им мало, снова мало,

Сердце голосит опять.

 

Этот мальчик был из Счастья.

Я его тащил, тащил.

Почему, Господь, нам часто,

Не хватает в жизни сил.

 

От нахлынувшего мата,

Солнце спряталось в туман.

Родина, давай раскатом:

«Вечно молод. Вечно пьян».