Сыплет мартовский снег...

* * *

Сыплет мартовский снег – значит, надо в поход,

Без похода весна – это чушь.

Надеваю я пару испытанных бот

И бреду в бесконечную глушь,

 

В старый парк, где никто никогда не бывал,

Где не слышно журчания вод,

Где нетающий снег, сухостой, буревал,

Где остатняя стужа живет.

 

Я иду, колотя по деревьям клюкой,

Сила грозная в этой клюке,

Стужа падает замертво с возгласом «ой»,

Заработав клюкой по башке.

 

И осядут сугробы, шурша и звеня,

В чуть заметную сизую мглу,

И желна прилетит, поглядит на меня –

И начнет колотить по стволу.

 

В прошлогодней листве зашевелится уж,

Мыши высунут рыльца из нор…

Без похода весна – это попросту чушь,

Пустословие, небыль и вздор.

 

Люди в холоде так бы и жили весь год,

И стучали зубами в тоске,

Если б я не собрался сегодня в поход,

Чтобы холоду дать по башке.

 

 

* * *

Ненавижу плохую погоду,

В бессердечии Бога виню:

Как же так? Принимается дождик

Раз пятнадцать буквально на дню.

 

И от плесени позеленели

Безутешных деревьев стволы,

И людей суетящихся лица

Напряжённы и попросту злы.

 

А ведь чистое небо когда-то

Обещал мне – дошкольнику Бог…

Отпирается Бог: «Это враки,

Обещать я такого не мог.

 

Вид счастливцев, расслабленно-добрых,

Приедается быстро, и я

Наполняю ненастьем, и злобой,

И конфликтами круг бытия.

 

Я, по сути, создатель театра,

А ведь скажет любой психиатр,

Что способен лишь злой постановщик

Сотворить настоящий театр».