Вспомнить всё
«Пизанская» груша, верно, уже упала —
она каждый год все больше клонилась вниз.
Безлюдный перрон пустого ж/д вокзала
грустит о вчера и ждет в послезавтра виз.
Ковер спорыша все так же щекочет ноги,
над липой кружит азартно гудящий рой.
В заплатах и швах бульвары/дворы/дороги —
далекий, чужой, но все же чертовски мой
родной городок под южным вихрастым солнцем,
вплетен в ЦНС, на совесть прошит в коре,
накоплен в костях — фонящий печалью стронций,
и заперт, как шум не знающих сна морей
в ракушке витой, стоящей на книжной полке,
в моей ДНК, триплетно туда внесён.
Себя не забыть — сизифов удел. Без толку.
Смирилась,
не трачу силы
и помню
всё.
