Вспомнить всё

«Пизанская» груша, верно, уже упала —

она каждый год все больше клонилась вниз.

Безлюдный перрон пустого ж/д вокзала

грустит о вчера и ждет в послезавтра виз.

Ковер спорыша все так же щекочет ноги,

над липой кружит азартно гудящий рой.

В заплатах и швах бульвары/дворы/дороги —

далекий, чужой, но все же чертовски мой

родной городок под южным вихрастым солнцем,

вплетен в ЦНС, на совесть прошит в коре,

накоплен в костях — фонящий печалью стронций,

и заперт, как шум не знающих сна морей

в ракушке витой, стоящей на книжной полке,

в моей ДНК, триплетно туда внесён.

Себя не забыть — сизифов удел. Без толку.

Смирилась,

не трачу силы

и помню

всё.