О повторении.

Ставит иглу на пластинку чудак каждый вечер -

 

Будто прохожих сейчас удивить больше нечем,

 

Стёрта пластинка, и песня на ней лишь одна...

 

Некогда модный мотив много лет, как забытый;

 

Дико хрипит патефон, чуть живой и разбитый;

 

Музыка громкая ныне почти не слышна.

 

Что ж ты, чудак, каждый вечер заветное ставишь?

 

Звуки расстроенных струн и отломанных клавиш?

 

Песня хорошая, и патефон был хорош.

 

Ценности вечные в несколько лет устарели;

 

Цели, что стали легки — это больше не цели;

 

Истина цен не имеет, а значит — что грош.