Смерть поэта

Он читал стихи ей о любви -
Женщине, что так любила слово.
И она просила визави
Повторять и повторять их  снова.

Но, когда под утро чтец иссяк,
И с охрипшим голосом умолкнул,
Женщина сказала: "Ну, итак,
Ты умён, да в этом мало толку.

Если бы словесной силы звук,
Смог в любовь земную превратиться,
Я бы из твоих волшебных рук
Жизнь пила, как пташечка водицу.

Но, увы, ты только лишь поэт,
А любить живое не умеешь.
И хотя в стихах покоя нет,
Словом ты меня не одолеешь.

У тебя слова - почти игра
О страданьях чуждого героя,
В них любовь - сплошная мишура
И с фальшивой страстью неземною.

Брось стихи и обними меня,
Приоткрой глаза, а не искусство.
Дай любви и силы,  и огня,
Преврати в естественное чувство.

Чтоб смогли с тобой мы навсегда,
Стать из половинок единицей.
И поверь, хороший мой, тогда
И стихами можно насладиться.
...............................................

Был поэт, читавший ночь стихи
Женщине, что увлекалась словом.
Но теперь стихов его не зги -
Стал он ей супругом бестолковым.