Критика - убийца автора.
Вы критикуете людей,
Стихи и мысли разных дней.
Вы думаете лишь о том,
Чтобы найти свой милый дом,
В котором будет только Ваше,
Родное, милое, не наше.
Не принимаете людей,
Их чувства в песнях каждый день.
Она вам слово.
Вы в ответ: "Ну нет,
Не то что нужно нам,
Идите лесом, а, мадам".
А если люди всей страны,
Придут ввалить Вам всем пизды?
Что вы ответите тогда?
Не так?
Ха-ха, ну ладно, а тогда,
Давайте Вы напишите получше?
Давайте петь начнёте круче?
А может рисование пойдёт,
И будете кружиться целый год.
А позже скажите:
"Ну что вы?
Для критики не нужно столько горя.
Мы знаем, что хотим
И что умеем.
От вас лишь требуется это сделать."
А душу нам откуда взять?
Если начнём всё делать так,
Как хочет этого чудак,
Решивший критикой заняться.
И слов двух он связать не может,
Зато отлично знает темы
И схемы тех произведений,
Которые на мир весь прогремели.
А кто ж не знает.
Но тогда,
Мы станем все такими как она.
Как он, как все они. И всё
Накроется тем чёрным покрывалом
И куполом из самой твёрдой стали.
И информацию мы получать не станем.
И будут только Бунин, Цой, народный хор,
Которые уже почти всех нас достали.
Всё будет повторяться день за днём.
Исчезнет интерес во всём прекрасном.
Настанет день, когда мы все пойдём,
И не простимся даже с мамой.
У нас исчезнут чувства.
Пустота...
Не будет нервов и переживаний.
И вот тогда, мои друзья, скажу:
"Да, мы всё потеряли."
Мы не получим больше никогда
Эмоций ярких от побед и поражений.
Мы больше никогда, ребят,
Мы больше никогда не пожалеем.
Но нет хорошего во всём этом дурдоме,
Нет милого в том, что убило нас.
Не будет никогда обиды
Не будет никогда и мира, это просто фарс.
Это ужасно, как ни странно,
Это противно даже, да.
Я не хочу терять тебя...
Тебя, тебя и даже Вас.
