Мне

Мне Поэзии вкус недоступен,

дух высоких материй - долой! -

даже замысел думать преступен,

как попасть на святой аналой.

 

Вот с Есениным бы в чисто поле

ощутить покаянный закат

да с бандюгами спирта на воле

вжарить с песнями в дерзкий умат.

 

С Чёрным Сашей бы свыкнуться с ролью,

с той, что Муза швыряет порой,

и прижечь эту роль канифолью,

чтоб не спёр сей подарок другой.

 

Маяковский? А Бродский? Набоков?

Может, Блок? Северянин? Рубцов? -

точно хватит для жизни уроков

накорябать стишков-сорванцов?

 

Эка невидаль - классиков море -

их эпохи вошли в мой ларец,

в тот, что полон идей на просторе

из вербальных изящных колец...