Мне

Мне Поэзии вкус недоступен,
дух высоких материй - долой! -
даже замысел думать преступен,
как попасть на святой аналой.
 
Вот с Есениным бы в чисто поле
ощутить покаянный закат
да с бандюгами спирта на воле
вжарить с песнями в дерзкий умат.
 
С Чёрным Сашей бы свыкнуться с ролью,
с той, что Муза швыряет порой,
и прижечь эту роль канифолью,
чтоб не спёр сей подарок другой.
 
Маяковский? А Бродский? Набоков?
Может, Блок? Северянин? Рубцов? -
точно хватит для жизни уроков
накорябать стишков-сорванцов?
 
Эка невидаль - классиков море -
их эпохи вошли в мой ларец,
в тот, что полон идей на просторе
из вербальных изящных колец...