Мой Демон

Если спросит кто меня, как стать поэтом. Я скажу: Не смей! Забудь!
С головы твоей на плахе средь толпы берет начало этот путь.

Если спросит кто, отвечу. Почему бы нет? Несложно объяснить,
Как и хаоса предчувствий, как из нервных окончаний тянешь нить,

Из просчетов, из провалов, ритма сбитого и битого стекла.
Визгом чаек над промозглым океаном в мозг впиваются слова.

Ты их рвёшь на части, душишь в подсознании - понять не всем дано,
Из обрывов и молчанья поэтическое ткётся полотно.

Если спросит кто: Есть смысл писать стихи? Тому я сразу дам ответ:
Смысл - в бессмысленности их существованья в этом мире. Разве нет?

В невозможности сказать себе однажды: Всё напрасно, Баста! Стоп!
Обжигаясь, вновь мутить напиток дерзкий из размеров строф и троп,

Лишь бы видеть, как сквозь рваные края пробоин плоти, вопреки
Всем запретам, всем канонам, на свободу вырываются стихи

И… уносятся навеки, оставляя в одиночестве. Что дальше? Путь
Изыскать на ту же Плаху и в глаза того же Демона взглянуть.

Если спросят, я отвечу: Нет ни магии, ни тайн. К чему мне лгать?
Только разве кто решится, кто посмеет мне такой вопрос задать?..