Листок из дневника

Это я по ночам, выпуская дым,

Говорю, что родиться нельзя другим,

Что другого и не было мне лица,

Что другого и не было мне конца.

 

Это я – кто не спит. А другого – нет.

Это я – в этот лампы печальный свет –

Как с трамплина в воду, как из огня –

Снова в пламя, глотающее меня.

 

Это я. В каждом слове и вздохе – я!

Это я –из кромешного забытья –

В эту явь, которая – не для всех:

Здесь любить – не грех и убить – не грех.

 

Это яма с двоящимся ободком,

Это яд, вкус которого мне знаком.

Это мир, от которого – жар и дрожь,

Мир, в котором – от ужаса не уснёшь.

 

Тишина. Тишина. Тишина вокруг.

Если друг закричит – не услышит друг.

Солнце было – и нет, мы сошли с ума.

И слепому, и зрячему – равно – тьма.

 

Тьма, густая, как мёд, залила окно.

Я – чернее чёрного полотно,

На котором – мелом рисуй, пока

Не прольются временем облака.

 

Всё рисуй – как есть. Что оставит Бог –

То и есть цена за последний вдох.

Жизнь – и есть цена. Это я. Я жив.

Впереди – обрыв. Позади – обрыв.

 

Сыр и призрачен, воздух горчит ночной,

И земля расступается подо мной,

Чтобы лёг я, свободен, во тьму веков,

Разделённый на тысячи лоскутков,

 

Чтобы каждый души моей лоскуток

Ощутил, как воспетый им мир жесток,

Чтобы молча лежал – и вздохнуть не смел –

В пустоте перемолотых перемен.

 

Обступили стены со всех сторон.

Это весточка с собственных похорон –

Дня обрывочек, прожитого давно,

И чернил недовыпитое вино.

 

Это я – фраз обрывки среди листа,

Это я – подступившая пустота,

Пепел лет, растворяющийся в воде,

Мира часть, пребывающая нигде.

 

(22.9.2019)