Листок из дневника
Это я по ночам, выпуская дым,
Говорю, что родиться нельзя другим,
Что другого и не было мне лица,
Что другого и не было мне конца.
Это я – кто не спит. А другого – нет.
Это я – в этот лампы печальный свет –
Как с трамплина в воду, как из огня –
Снова в пламя, глотающее меня.
Это я. В каждом слове и вздохе – я!
Это я –из кромешного забытья –
В эту явь, которая – не для всех:
Здесь любить – не грех и убить – не грех.
Это яма с двоящимся ободком,
Это яд, вкус которого мне знаком.
Это мир, от которого – жар и дрожь,
Мир, в котором – от ужаса не уснёшь.
Тишина. Тишина. Тишина вокруг.
Если друг закричит – не услышит друг.
Солнце было – и нет, мы сошли с ума.
И слепому, и зрячему – равно – тьма.
Тьма, густая, как мёд, залила окно.
Я – чернее чёрного полотно,
На котором – мелом рисуй, пока
Не прольются временем облака.
Всё рисуй – как есть. Что оставит Бог –
То и есть цена за последний вдох.
Жизнь – и есть цена. Это я. Я жив.
Впереди – обрыв. Позади – обрыв.
Сыр и призрачен, воздух горчит ночной,
И земля расступается подо мной,
Чтобы лёг я, свободен, во тьму веков,
Разделённый на тысячи лоскутков,
Чтобы каждый души моей лоскуток
Ощутил, как воспетый им мир жесток,
Чтобы молча лежал – и вздохнуть не смел –
В пустоте перемолотых перемен.
Обступили стены со всех сторон.
Это весточка с собственных похорон –
Дня обрывочек, прожитого давно,
И чернил недовыпитое вино.
Это я – фраз обрывки среди листа,
Это я – подступившая пустота,
Пепел лет, растворяющийся в воде,
Мира часть, пребывающая нигде.
(22.9.2019)
