Мало?
Мысли в текст собрать совершенно нехитрое дело,
Пару образов помощнее и описаний по вкусу.
Сложно не думать о том, ну, а вдруг не заденет,
От этих мыслей становится невыносимо грустно.
Смотрите, стою перед вами, открытая словно книга,
Кричу в микрофон, а звукарь его сделал потише.
На баре галдёж и стандартно по акции пиво,
Я кричу, что есть сил, но меня так никто и не слышит.
Слова разлетаются в зал и разбиваются в стены,
После красивыми каплями падают ярко на пол.
Пять минут пролетают словно одно мгновенье,
Оставляя в душе у поэта множество новых царапин.
И спустившись со сцены, вновь возвращаясь в реальность,
Будешь мерить стихи у других акционным пивом.
Будешь грызть себя снова за то, что херово старалась,
И что тексты твои никого так и не зацепили.
Но когда ты читала, то просто не видела, что было в зале:
Там стояла девчонка и жадно смотрела на сцену,
А на баре сидел и о чём-то задумался парень,
И что этим двоим принесла ты в стихах перемены.
Что для этих двоих пять минут ты была тем кумиром,
Кто ведёт за собой, направляя на путь прямо к свету.
Пять минут для двоих ты была целым миром,
А теперь мне ответь: разве этого мало поэту?
