Мои взрослые уже дети сделали мне подарок на Юбилей – путевку в Египет. Не важно, что это мероприятие совпало с человеколюбием акул в Шарм-аль-Шейхе, не важно, что именно в Шарм-аль-Шейх случилась путевка. Исполнилась мечта всей моей жизни! Я вылезла, вылетела, прорвалась за границу.

Иностранцев было мало. Пожилая пара из Уэльса, компания финнов, папа с сыном из Польши, отдельной группой прибалты, остальные наши, славяне. «А видали мы этих акул! А подайте их сюда! Мы разберемся, кто в доме хозяин».

Видела дохлую акулу, с которой разобрался наш брат славянин без всякого холодно-горячего оружия, исключительно собственной пятой точкой. Просто спрыгнул со скалы в море и плюхнулся прямо на голову вынырнувшей в этот момент акулы. В результате инфаркт… у акулы.

Впечатлений шквал! Чего только стоит вояж на квадроциклах по Сахаре, все три часа бешеной гонки по плоскости до горизонта.

Я пела под рев мотора. Кто-то попытался меня подрезать и обогнать. Но такого от меня он не ожидал. Я, кстати, тоже. У меня ж прав отродясь не было! Как-то боком на двух колесах влетела в вираж, совершенно случайно, сделав красивый пирует на одном колесе и приземлившись-таки на все четыре, рванула дальше, сама удивляясь, что всё еще держусь за руль.

Это я потом узнала, что тормоз там тоже есть. Когда приехали в лагерь бедуинов для отдыха и знакомства с местными цыганами, ко мне подошёл инструктор, пожал руку и уважительно спросил: «Русска Шумахер?» Мне стало стыдно спрашивать про технические подробности.

Назад возвращались примерно также, только в темноте, с включенными фарами. Как их включать и где всё-таки тормоз методом тыка выяснила сама на стоянке.

Но самым ярким днём оказался день возвращения на Родину. Конец декабря. Двадцать пять градусов в тени. Как-то смутно вспоминается, что дома зима, снег...

Привезли нас в аэропорт. Сорок минут на автобусе. До конца регистрации остаётся меньше часа. Стою в очереди у терминала. Сейчас перейду эту границу и всё. Прощай Египет. Лезу в сумочку за документами. Мама моя родная!!! А паспорт-то где?! А нет! В глазах темнеет, в желудке холодеет. Остаться в чужой стране без паспорта! Это круто даже для меня.

Вспоминаю, что оставила его на «рецепшине» в отеле. В лёгкой панике бегу к турагентам. Два араба в голубых рубашках (знак нашей турфирмы) мирно дремали у входа в аэропорт. Но после моих эмоциональных объяснений вскочили, схватились за мобильники, забегали. Глядя на эту бурную деятельность, я немного успокаиваюсь.

На ломаном русском до меня доходит информация.

Во-первых: «Паспорт там». Во-вторых: «Никто его не привезет. Автобус повез туристов на пляж». В-третьих, надо ехать самой туда и обратно на такси за пятнадцать долларов.

И под конец: «Оставайтесь. Мы вас замуж отдадим». Последняя фраза была последней каплей! Чаша переполнилась. Я заревела. В моем кошельке завалялся один египетский франк на память, один доллар на всякий случай и одна тысяча рублей, которая тут никому не нужна. Нет! У меня банковская карточка тоже есть! Но, чтобы пройти в зал ожидания к банкомату, нужен паспорт!

Стою, реву. Турагенты вокруг меня бегают, руками машут, телефоны теребят... И вдруг к нашей компании подходит мужчина и произносит всего две фразы:

– Что случилось?

Арабы рассказывают. Я реву.

– Сколько надо денег?

Арабы рассказывают. Я реву. Мужчина достаёт кошелёк, отсчитывает им купюры и спокойно скрывается за дверьми аэровокзала. Арабы в шоке. Я в ступоре. В этом состоянии меня впихивают в такси.

Гонка была не хуже, чем в пустыне на квадрацикле. Я успела на посадку. Двухэтажный лайнер Боинг ждал меня, последнюю из пятисот, пассажирку.

Родина. Шереметьево. Ждём багаж. Я, как наивный путешественник, рассчитала время и купила заранее билет от Москвы до милой Вязьмы, расчистив путь возвращения от лишних хлопот. Два часа (я так думала) вполне хватит на все прилётные формальности... Ха! Это был мой день!

Мы все пятьсот прилетевших стоим у ползущего с багажом транспортера. Толпа редеет. Глаза устали оценивать на похожесть чемоданы и баулы. «Везение» продолжалось. Он, мой чемодан, помятый, потертый, без одного колесика приполз последним!

Бегу на экспресс по лабиринтам коридоров, придерживая гитару, лавируя центром тяжести одноногого чемодана. Выскакиваю на перрон. Экспресс- электричка весело подмигивает мне последним вагоном. Это был мой день!

Приехала-таки на Белорусский вокзал. Как была в Египте в босоножках по снегу. А мой поезд ушёл десять минут назад! Меняю билет. Полчаса ожидания и, может быть, скоро буду дома.

 

Ночь. Пустой заснеженный перрон. Я вернулась? Кажется, да. Это надо отметить. Покупаю в ларьке баночку пива и тут же на перроне пытаюсь её открыть. Но ключик-открывалка отламывается и остаётся у меня в руке, а совершенно девственная баночка с напитком в другой!

И вот тут меня пробрало. Как я смеялась! В босоножках на снегу с одноногим чемоданом и не открытой банкой в руке, взахлеб, до слёз.

Привёл меня в чувства знакомый мужской голос и тот же вопрос:

– Что случилось?

Я, давясь от хохота, протягиваю ему баночку, даже не удивляясь, что рядом Он. Просто эмоции закончились. Он чем-то пробивает дырку, и уже в принципе ненужное пиво становится доступным. Одна мысль всё-таки вспыхнула: «Ну вот, не надо будет искать его, чтобы деньги отдать».

Мы ждали один поезд и ехали в одном вагоне. Прошло несколько лет. Я больше не забываю паспорт и не опаздываю на поезда, потому что с тех пор всегда и везде рядом со мной Он, любимый и любящий мужчина.