Фантомные боли

Юный Данко с пылающим сердцем в руке...

Сорок лет позади. Ты стоишь в тупике.

Кто оценит святое горение?

Царь — по-прежнему царь, раб остался рабом.

Упираешься в стену расквашенным лбом,

и приходит прозрение.

 

Сорок лет, что дарованы были тебе,

посвятив благородной, но тщетной ходьбе,

стал на мир человечий озлобленным.

Ты и раньше зубами скрипел в пустоте,

понимая, что выбрал дороги не те,

ну, а нынче особенно.

 

Ничего не поправить — ори не ори…

Будто скальпелем вырезал дырку внутри

бестелесный хирург. И бессонница

донимает которую ночь до утра.

И звенит темнота. И зияет дыра.

И уже не заполнится.

 

В голове вереницей плывут миражи

бесполезных надежд — и своих, и чужих.

Утомленный фантомными болями,

ты от страсти и страха уже не дрожишь.

Впрочем, ты и вчера не цеплялся за жизнь,

а сегодня тем более.