Ноябрь 2

 

Даже в позднем предзимье я с осенью буду «на Вы»,

Ожидая в белёсом тумане хорошей погоды.

Но когда все деревья под ветром стоят без листвы,

По коре не узнать благородной древесной породы…

 

Может, что пропустил, был рассеян, во что-то не вник?

Или просто в глазах тень от птицы свернулась пружинкой?

Это Вы пробежали, уткнувшись лицом в воротник

От холодного ветра, что носит по парку снежинку…

 

Ничего не хочу, и за Вами бежать не могу.

Мне не вырвать души из объятий сезонного сплина.

Мокрый снег у скамьи — и уже чей-то след на снегу,

Под которым начертано палочкой женское имя.

 

Но смягчает ритмичное лёгший вам под ноги лист,

Облетевший с дерев, превратившись в какую-то кашу…

Отшумела ветрами зелёная жадная жизнь —

Под чужими ногами когда-то раскиснет и наша.

 

На акации виснет осыпавший зёрна стручок,

И рябина смущённо раскинула в стороны кисти.

В дисках памяти лета оставил следы каблучок.

Впрочем, всё это бред. Или просто опавшие листья…