А МЫ ТАК И НЕ НАПИСАЛИ ПИСЕМ...

А мы так и не написали писем.
Ни в красках. Ни коротких. Никаких.
Мой мелкий почерк, мелко независим
от перемен – на мелочи затих.
Пыхтит июль на градусах, как чайник.
И мы устали… - даже говорить
о нас… о предрешённом… о случайном,
рисуя лишний тембру колорит.
Второе лето. 
Это где–то  –  веско.
Но больше – вязко. 
Вымучено в боль
любви не состоявшимся оркестром.
Смычок души не просит канифоль.
Весны не просит. 
И вообще – не просит.
Скручу к чертям. 
На шею, как медаль.
Тебе...
который  может (хочет) просто
больной сердечный почерк сделать сносным...

         …да что-то не болеется… а жаль…