Перекрёсток

На перекрёстке чёрно-серых дней

Я так устал от зарева огней,

От гула надвигающихся битв,

От тишины несбывшихся молитв,

Пустых глазниц убитых городов.

А кто-то снова к смерти не готов.

По трассерам, по росчеркам стальным:

В грудь, в голову, но чаще со спины,

И реже в тех, кто заслужил сейчас.

Так холодно, что хочется кричать.

Так муторно, почти до тошноты.

Не холостыми лупят холостых.

Зачем? Кого? И сколько на счету?

Сквозь гимнастерки мальвы прорастут.

 

Судьба крестом - четыре стороны.

 

Так хочется туда, где нет войны.