МП-347 (Дождливый день, кряхтя, взбирается на трон...)
Дождливый день, кряхтя, взбирается на трон,
болезненно рассасывая шрамы.
Впечатанные в мозг, проходят сквозь нутро
сплошные негативные инграммы.
Поверишь им - и впрямь c размаху сиганёшь
с карниза в нарисованную топку...
Чулочница брала меня на выпендрёж,
а мне всю жизнь казалось, что на подкуп.
Пророки поклялись, что вырастет жиган
разнузданного грома одержимей;
Ещё просилось в герб страны фата-морган
созвездие нездешних «ламборджини».
Ну, станут ли мечтать ряды жиганских масс
простаивать в пенатах райсобеса?
Их молодость сильна не влюбчивостью глаз,
а кознями водительского беса.
Когда сжимают грудь с пяти сторон штифты
и жёлчь сама подкатывает к сердцу, -
мне б только ощутить, как вектор быстроты
смеётся над скаляром домоседства!
Щелчком укрощена нахальная жара.
Со скоростью открыто богохульной
несутся рундуки, сараи, флюгера
и люди, ожидающие пульман.
В стране фата-морган и мелких миражей,
где каждый всё отдаст за автоконкурс,
я буду вне игры - хотя это уже
сугубо геральдическая тонкость.
Статист я. Для меня гудит планета в тон
площадке испытательных прогонов...
И только если сам ведёшь своё авто,
рассветы наступают по-другому.
