Сказка про солдата
Вступление
Наш герой, мой друг-читатель,
С виду простенький солдат.
Я рассеянный мечтатель,
Потому не помню дат.
Забываю лица, страны,
В монастырь тащу устав...
"Вот те на, рассказчик странный!"-
Скажешь ты, и будешь прав.
С пареньком моим служивым
Вышла та же ерунда.
Даст Бог память - будем живы,
Но забыл я навсегда,
Чьего племени и рода
От рожденья мужичок.
Врать с утра - плохая мода,
Но скажу: розовощёк,
Крепкий, волосом кудрявый,
Взгляд-миндаль, собою мил.
Может, он татарин бравый,
Немец волжский, чудь, мордвин?
Нет желанья биться на спор.
Наша Русь, ой, не мала,
Знаю точно: русский паспорт
Ему Родина дала.
Чтобы не было обидно,
Назовём его Иван.
Что: конца стихам не видно?
Вот вам пиво,
вот диван…
***
Пушки воют, дым витает.
Бой под Краковом идёт.
Краков - Польша, каждый знает,
А раз знает, то поймёт:
Русь желает процветанья.
Чтобы не попасть впросак,
Защищает с расстоянья
Рубежи свои русак.
Не бывало с краю хаты
В нашей памяти, друзья,
Бьются в кровь страны солдаты,
По-другому нам нельзя.
Это норма, всё в порядке,
Дед бы мой сказал «пучком».
Вдалеке врага порядки,
С барабана каблучком
Отбивает нервно польку
Корсиканец-генерал.
Всё увидел я, поскольку
В небе соколом летал.
Ну а соколу, известно,
Врать особо не с руки -
Вижу, как в порядках тесных
Наступают прусаки,
Справа шведов аркебузы,
А южней от каролин
Вижу, как идут французы
Вдоль оврагов и теснин.
В общем с силою пружины,
Мощью копий и армад
Православные дружины
Окружает супостат.
И склонилась счастья чаша
В басурманью сторону́.
Утомилась сила наша,
В то не верится нутру
Знаменитого монарха
Из династии царей.
То и дело он без страха
С трона кличет: «В бой скорей!»
Царь тот хоть и звался «Первый»,
Но, седея в бороде,
Часто бросив в бой резервы,
Уж не помнил как и где.
А когда (и так бывает)
Всё выходит вкривь и вкось,
Царь славянский уповает,
Знамо дело, на авось.
Преисполненный в надежде
Он и ныне, щуря глаз,
В троне думал: «В чьей одежде
Бог подсобит в этот раз?».
Что ж, случилось - во спасенье
Через поле, взрывам в такт,
Изумляя штаб, с похмелья
Напрямки идёт солдат.
Подошёл, поправил шашку,
Ус чернявый подкрутил,
По-бывалому с отмашкой
Козырнул и что есть сил
Рявкнул свежим перегаром:
- Бью челом, великий царь.
Видишь лес? Там утром рано
Мы нашли огромный ларь
С заграничным алкоголем,
Егеря напились в хлам…
-Ты решил хвалиться горем?!
Я под суд тебя отдам!..
- Не казни, отец народа!
Есть и в этом деле толк,
Грех от низкого дохода.
Запиши в засадный полк
Тех, кто спал в лесу с попойки,
Их вина, как день, ясна,
Но солдат наш с пьяну стойкий -
На миру и смерть красна.
Не дадим страны ославить!
Заряжёны штуцера.
Пьяный полк позволь возглавить,
А не то мне грош цена…
Смотрит царь и размышляет:
«Хоть он пьян, на первый взгляд,
Но нахал, а в ентой справе
Мне такого не хватат.
Ну а если беспробудно
В схроне пил аж целый полк,
Пусть уж бесятся прилюдно.
А иначе кой в них толк?»
Почесав пистолью «репу»,
Произнёс: «Поверю вам…»
Помолился взглядом к небу:
-Величать-то как?
-Иван.
-Ну так вот приказ мой, Ваня:
Забери маво коня,
Прихвати с собою знамя,
В лес скачи, и чтоб меня
Обуяла гордость-слава
За солдата-сорванца.
Всё. Ступай. (Раздалось «Браво»
На решенье мудреца).
Да, и помни: за промашку
Я и с мёртвого взыщу.
За победу - водки чашку
Всем налью и всех прощу…
Доскакал солдат до леса,
Рассказал бойцам что как.
На привале он повеса,
Но в бою Иван - казак.
Выстроил друзей в колонны,
Штык велел примкнуть к стволу.
В это время три «короны»
Собрались уже к столу.
Отмечают удаль пышно,
Хвалят англицкий булат.
Голоса хмельные слышно,
Льётся реками мускат.
Скрылась знать в шатре от зноя -
Мясо, птица, базилик…
Превратилось поле боя
В жизнерадостный пикник.
Жиром брызжут сковородки,
У лакеев трудный день…
Вдруг во вражьем околотке
Киверов мелькнула тень.
В тыл ударили гвардейцы:
«В рукопашную, Ура-а-а!»
Фаршированные перцы
Не доела немчура…
«Гнали их как псов смердячих»-
Так предание гласит.
Те, кто сдался - выжил значит,
Кто не гнулся - был убит».
И до этого, и после,
Многократно, стаи птиц
Созерцали трупы возле
В пыль затоптанных столиц.
А теперь мне из Берлина
Внуки битых пишут в чат:
«Ах соколик, что-то длинно
письмена твои звучат…».
Что ж, вот коротко и скоро,
Но менять смысл не берусь:
«Вам шакалам даже сворой
Не по силам наша Русь».
Эпилог
В жизни (я должóн признаться)
Справедливость - редкий дар,
Но в моём рассказе, братцы,
Каждый взял, чего желал,
Я ведь щедрый. Весь пред вами.
Всё отдам и не проси.
Пусть играют желваками
Ненавистники Руси -
Это им в подарок вирши
И мой искренний итог:
«Сказка ложь, чуть здесь, чуть выше
Кроме двух последних строк.
Короли искали плена,
Кони - сено и фураж…
РУССКИМ МОРЕ ПО КОЛЕНО -
ИЩЕМ ПОДВИГ И КУРАЖ.
