Малая Родина.

Я пришёл, стою над мельницей.

Под пригорком её стать.

А сегодня, я бездельничал.

И сегодня, мне скучать.

Над унылыми пригорками,

Мягко кружит шмель, жужжит.

Почему на сердце горько мне,

И так голову кружит?

Я смотрю на пруд и кликаю,

Где русалка может быть?

Ведь была, и здесь пиликала.

Песни пела, могла всплыть.

Нет русалки, не всплывает.

И другие здесь дела.

Что поделать, так бывает.

А русалка – умерла.

Пруд весь сжался, был широкий,

Весь подсох и обмелел.

А над вербою высокой,

Алый месяц заблестел.

Ржавой тиной затянулся,

Пруд, когда – то был большой.

Над водой его нагнулся,

Куст ракиты молодой.

Замечаю, всё здесь ново.

И землянки нашей нет.

Жили в ней мы, так сурово,

Во огне военных лет.

Там где лес рос, теперь поле.

Там, футбольный стадион.

Здесь когда – то, я на воле,

Пас коней, бывал в ночном.

Снова вижу, всё здесь ново.

Сильно пахнут тополя.

Я молчу, на всё готовый.

Здесь лежать, моя земля.

Здесь раскинуть, ноги, руки.

Здесь дышать росной травой.

Всё серьёзно, не от скуки,

Жить с природой дорогой.

Я и лёг и наблюдаю.

Облака над мной плывут.

Я лежу, не замечаю,

Время, а часы идут.

Что часы, что синь на небе?

Здесь, началась жизнь моя.

Здесь познал я, запах хлеба.

Здесь, родные мне края.