Таверна моих печалей

Я волк морской. Погоду костеря,

на рейде став, обычай не нарушу.

Наш экипаж пускает корни в сушу.

Фрегат на дно бросает якоря.

 

Мне чёрт один, где кину кости я.

Паршивый порт. Паскудная таверна.

Хозяин плут. И вороват, наверно.

Бодяжит эль. Господь ему судья.

 

Охоты нет до карточной игры.

Постылый сплин в углу выводит скрипка...

Вдруг силуэт волнующий и гибкий

Меня влечёт куда-то во дворы.

 

Держу пари, капканы впереди.

Она, уверен, шельма и мерзавка.

Всё умыкнёт. Но это будет завтра.

Я засыпаю на её груди...

 

Встаёт в глазах похмельная заря.

Мозги мои гудят похлеще рынды.

Мы дождались, мадонна, фордевинда

и поднимаем в спешке якоря.

 

Я выбрал шкоты, глянул в небеса

и плюнул за борт сухопутной пылью...

Как альбатрос, вовсю расправив крылья,

фрегат взметнулся, вздыбив паруса.