Предлагаю угадать автора, участника поэмбука.

Первому угадавшему 10 серебряных монет

___________________________________

 

Ситец небес полинял, истрепался, поблёк,

над горизонтом под вечер лиловые пятна.

Бьётся меж стёкол в закрытом окне мотылёк.

Что позабыл там? И как залетел? Непонятно.

 

Плющ на заборе цветёт, весь в гудении пчёл,

осень в разгаре, а тут – просто пир настоящий;

есть ли средь нас, кто возможные риски учёл

и сожалений не знал в этой жизни летящей?

 

Вряд ли, не знаю, я лично таких не встречал,

Господом создан сей мир не совсем безупречно.

Благо, чуларка набилась под пятый причал

и рыболовам сейчас не до грусти, конечно.

 

И грибникам не до грусти. Сейчас грибникам

рай вожделенный в подлеске, в траве, под кустами:

сами обабки и рыжики липнут к рукам,

сами маслята кидаются под ноги, сами.

 

Тихие радости! Что же грустится душе?

Что её тянут так в небе пролётные птицы?

Просто я вдруг осознал себя на вираже

после которого не к чему будет стремиться.

 

Юность прошла, вот и зрелости, видно, конец.

Мудрость, коль есть она в мире, наверно, у пчёл вся.

Родственных в жизни немало встречал я сердец,

да напоследок остались – раз, два – и обчёлся.

 

Створки окна отворю я: – Лети, шалопай!

В сквере газон хризантем, правда, ветер примял их.

Птиц перелётных всё больше над городом стай –

тают в поблёкшей дали средь небес полинялых.

 

Падают листья. Всё падают листья. Всё па-

дают листья, да мыс копошится, как ящер.

То ли Фортуна была ко мне в жизни слепа,

то ли свой фарт проглядел я средь дней мельтешащих.

 

Что ж, не хотелось грустить, но такая пора

исподволь так, ненавязчиво, тихо настала;

мне подводить уже, видно, итоги пора,

в мыслях осенних весёлого всё-таки мало…