Опора пустоты

…………………………………………………….......................

Так ум играл с самим собой, надеясь на свободу. Нам мысли не принадлежат, кто знает их природу? Ум пригодится в простоте, в житейских ситуациях.

Всё остальное просто блеф, сквозняк инсинуаций.

 

Для высшего познания нам всем нужно сознание.

 

Так небо – очень близко, и очень далеко. Я наблюдаю лишь за ним, хоть это не легко. Не сравнивай себя ни с чем, рассвет неотвратим.

Сознание пребудет там, где ум был растворим.

 

Все примеряют на себя – одежду, мысли, всё.

Но, чтобы быть самим собой, мало сказать: – «моё»!

Там нет пути, там слепота духовного начала. И нет доверия к себе – сорока прокричала.

 

Уж книга подошла к концу, такие времена.

Обратный поезд – встал на путь. Разрушена стена. А руки ищут перемен, хоть трудно их найти. Прожитый день похож на гвоздь, торчащий на пути.

 

Пытаясь в прошлое взглянуть, найдём там только... мох.

Былых событий и надежд, кто, что, чего там смог? А также пепел пустоты расплавленных сердец. Играет нами жизнь в пинг-понг… в конце всегда конец.

 

Началу прошлых откровений так нелегко внимать. Печальна участь кораблей – на рифах догнивать. Вот так и ночь кружит свой вальс в потоке липких звёзд. Решая мир вернуть в себя – рассвет всегда так прост.

 

А что у Пруста? Мысль-капкан, как будто западня.

И в пустоте лишь пустота не начатого дня. А также росчерк тех небес из детства и из снов.

Усталость рук и суета, и книга, что без слов.

 

Кто от безумия бежит, к нему вернётся вновь. Обряд решает всё за вас, хлеб – мясо, вино – кровь. А также чуждые слова из книги-неглиже. О совести там слова нет, … закончилась уже.

 

Взлетает новый горизонт навстречу утру – дню.

Такие нынче времена, на пляже в моде ню. В душе – пустыня сочных слов и спелых мыслей…, для. К концу приводит лишь конец законченного дня.