Ты и прозу мою полюбила...

Ты и прозу мою полюбила,

прозорливая женщина-критик.

Пишешь: " Осень уже наступила,

неприкаянный с яблони листик,

как предвестник всего листопада

оторвался с родительской ветки...

Проза - роскошь уму и награда,

пожелтел быстро листик с ранетки. "

Слово - роскошь уму - соглашусь я,

поэтичная женщина-чувство.

Пишешь: " Осень не время для грусти,

многогранное проза искусство,

как художник в миру неизвестный -

обладаешь талантом от Бога...

Проза - вера твоя, многогрешный,

неземная у веры дорога. "

 

Ты и прозу мою полюбила,

прозорливая женщина-некто.

Пишешь: " Душу чуть-чуть приоткрыла,

получается это так редко,

как мелодия, песнь, серенада

зазвучала душевная скрипка...

Проза - музыка слов, словопада,

невозможна тут фальшь и ошибка. "

Проза - живопись слов, несомненно,

прозорливая женщина-критик,

знаю я, оторвался мгновенно -

неприкаянный с яблони листик...

Проза - женщина, мне говорила

поэтичная женщина-некто,

листик яблони прочь уносило -

листопадом с родительской ветки.

 

03.09.2022г.