Было бы перо

Поэт во мне давно живёт,

И этим мучает меня.

В день изо дня который год

Приходит он средь бела дня.

 

Идёт устало, еле дышит

И забывается порой.

Присядет, отдохнёт, попишет

И вновь уходит сам не свой.

 

На все мои к нему расспросы

Молчит, глядя из-под бровей.

Раскуривая папиросу

Давным-давно минувших дней.

 

Но лишь уйдёт неторопливо

Опять неведомо куда,

Перо макаю я в чернила,

Пишу какие-то слова…