Пора признать: поэзия мертва.

Пора признать: поэзия мертва.

Погребена трудами графомафии.

Отчаянно печальные слова,

Пригодные вполне для эпитафии.

 

Мертва поэзия! А значит нам каюк.

Вся о процентах, баксах и биткоине,

Жизнь души наши вешает на крюк,

Как туши на смердящей скотобойне.

 

Простит ли вдохновенье, что не спас,

Не уберёг, не отстоял. Не сдюжил...

Ценителя теперь спасает спа

И знатоками сбалансированный ужин.

 

Сжирает ужас от того насколько ясно,

Что мы лишь мясо, пожирающее мясо...

 

0:38 24.03.22