Мой странный город. Ветер во дворах

Гадает листьями, как картами таро.

Пророчества рисует на домах.

В пророчествах опять всё суждено:

За осенью зима. А вслед застывших дней,

Придут оттаявшие. Ровно станут, в ряд.

И сотни пережитых лет…. Обряд

Не изменился за века.

Как водится, лишь времени река

Течёт от осени к зиме, а за зимой, вновь перелёт до лета.

Вот только осень не проходит светом,

Приходят слёзы, а за ними, глядь — зима.

 

Мой старый город. Тусклый свет окон.

Покорность жёлтых фонарей своей судьбе.

Таро, как прежде, предвещает сон

И, город засыпает в тишине.

Туманною порой рассыплются года,

Листвой упавшей притворившись. В этот миг

Им, равнодушным, всё равно. Старик

Растерзан временем давно.

Мой город спит. Так суждено.

До снежной белизны летит слеза,

Но, как предсказано, вдруг новый ряд часов вернётся в строй.

И старый город, разродившись новизной,

Проснётся утром, фонари свои гася.

Попалась в руки хорошая гитара. Очень хорошая. Вот что получилось. Немного сумбурная, потому что намудрил с размером. Но получилось то, что получилось.