Мост
Радуга гнётся покатой параболой,
ясно застыл эпоксидный витраж.
Жмурюсь. Мне поздно.
Когда там пора было...
Зеркало фыркает: «Вот и не дашь».
Плитка прозрачна. Моя — фиолетова,
в каплях дождя незаметна для глаз.
Сколько живущих мечты свои предало
формулой боя «потом, не сейчас»?
Выбор заведом. Рутинное — вымысел.
Мостик мечты ненадёжно высок.
Мастер красители накрепко вымесил:
трещинкой на пол упал волосок.
Сердце — повсюду. Победа не пиррова.
Воздух по краю — не хуже перил.
Рухнуть не выйдет: умеет планировать
каждый, кто небо в себе покорил.
