Мост

Радуга гнётся покатой параболой,

ясно застыл эпоксидный витраж.

Жмурюсь. Мне поздно.

Когда там пора было...

Зеркало фыркает: «Вот и не дашь».

 

Плитка прозрачна. Моя — фиолетова,

в каплях дождя незаметна для глаз.

Сколько живущих мечты свои предало

формулой боя «потом, не сейчас»?

 

Выбор заведом. Рутинное — вымысел.

Мостик мечты ненадёжно высок.

Мастер красители накрепко вымесил:

трещинкой на пол упал волосок.

 

Сердце — повсюду. Победа не пиррова.

Воздух по краю — не хуже перил.

Рухнуть не выйдет: умеет планировать

каждый, кто небо в себе покорил.