Конечно, люблю...

До чего же по кайфу тебе, –

оголивши свои утончённости,

засветив декольте увлечённости, –

городить о лиричной судьбе!

После граммов, примерно, трёхсот,

вновь взболтнёшь муть-осадок в «Возвышенном» –

в лишь прихлёбнутом, кем-то ль надышанном.

Уж куда мне до этих высот?

 

Драйв поймав, говоришь, говоришь…

Я ж, вздохнув, типа слушаю, слушаю,

и, на закусь, нежёванно кушаю.

Сей десерт – в честь твою снова, лишь...

Суть нюансов знакома сполна.

Ты ж не больно-то и образумилась.

Как в себя, раз, по юности втюрилась,

до сих пор – без ума влюблена.

 

Вспомнив мельком про взбалмошный нрав,

ярко вспыхнешь, аж вся завебрируешь!

То Цветаеву вслух процитируешь,

а то Беллу, чуток переврав…

По привычке, взглянув свысока,

помолчав, позовёшь-таки пальчиком.

Значит, время предстать милым мальчиком,

иль – беспутной скотиной.., слегка.

 

Павший замертво на пол халат.

Расставанье широкое с лифчиком.

Стонут «охи» избитым мотивчиком.

Неизменен киношный формат.

Вот, опять, я, сперва – пригублю,

после, жадно вопьюсь до нервозности –

в твои сучности все, все стервозности!

чтоб ответить на грани серьёзности:

«Ну а как же?! Конечно, люблю...»