Поэт

Он говорит не так как все
И строит речь стихами.
А если видит мето где,
Испишет всё строкаююююми.

Ему не важно сыт ли он,
Какая модная причёска
И крепок ночью был-ли сон
И спал-ли хоть немножко.

Ему совсем не важен быт,
Его в себе не замечает,
Зато, когда другой не сыт,
Поэт волнуется, срадает.

А ночи, в каруселях рифм,
В уме мелькают строчки, строчки
И бьётся пульс вплетаясь в ритм
Его совсем короткой ночи.

На что б он только ни глядел,
Что б только в мире он ни слышал -
Всё для него стхов задел,
Достав который, пишет, пишет...