О

 

 

Куда ты кажешь, лысый вождь?

Куда ты тянешь свою кепку?

Смотри, о вождь, застудит репку

Тебе осенний лютый дождь.

 

Твои создатели, увы,

Наставили повсюду клоны,

Твоей финбановской иконы,

СмыслЫ загнав с тобой в гробы.

 

В чем был астральный смысл тот?

А в том, чтоб перст нес указявку,

Понять которую под травку,

Не может даже обормот.

 

Ведь каждый твой отдельный клон,

В иное тычет нам пространство,

Сменяя в секу постоянство,

Руша настроенный эон.

 

 

Но все ж, вращением когда

направят руки в юг статуи,

Получат в морду обалдуи

И будет счастье навсегда!