На излёте.

Ничего. Повоюем ещё, и вспыхнем под старость.

 

Ну, а если не вспыхнем — хотя бы надежда жива.

 

Чтобы сердце, увидев её, поначалу сжалось,

 

А потом рвануло, как пущенная тетива.

 

И зловредный скептик твердит, что седому худо,

 

И не стоит ждать от страсти старческой до...

 

Но кому прикажешь, коль хитрый амур попутал?

 

А когда не попутал, кому ответишь — не то?