А Родину не выбирают

А Родину не выбирают –

она живёт в крови

От матери и от отца,

от места, где росли.

В Москве, в Хабаровске, в Крыму,

в Смоленске ли, в Твери.

В поселках, в селах, в городах,

у моря и в степи.

Там, где родных в могилах прах,

где помнишь каждый дом.

Где жил, любил, творил, страдал,

где часть тебя во всём.

И, как забыть и потерять,

что с детства нёс в себе.

С чем не расстаться каждый день

ни в яви, ни во сне.

А что же это? Не понять –

не паспорт, не печать.

Вошло в сознанье с молоком,

когда кормила мать.

Когда увидел первый раз

над озером закат.

И понял, слушая рассказ,

по-русски говорят.

И песен медленный разлив,

как половодье рек.

И застилающий глаза

родной российский снег.

Там многое теперь не так -

не раз менялась власть.

Но, как всегда, там есть «Общак»

и не устанут красть.

И любят люди там «Царя»,

чтоб главным был один.

И даже всем до фонаря -

пусть правит до седин.

Да хоть до гробовой доски -

терпенья наберусь.

Не «за» люблю, а «вопреки»,

страну с названьем Русь!