Был час...

Был час не светел и не ровен.

Туман клубился вдоль реки,

кричали птицы с колоколен,

четверг глядел из-под руки

куда-то в сторону иную

от мест, где был он так удал

и тосковал напропалую…

 

Июльский вечер холодал

под взглядом неба хладнокровным

и превращался в пар и дым...

 

Час был не светлым и не ровным

и далеко не молодым.

Он, выплывая из тумана,

последним часом четверга,

не походил на великана,

но раздвигать мог берега

и вновь сближать их,

был он волен

дарить надежды без границ,

чтоб не кричали с колоколен

в тоске смертельной стаи птиц.