Был час...
Был час не светел и не ровен.
Туман клубился вдоль реки,
кричали птицы с колоколен,
четверг глядел из-под руки
куда-то в сторону иную
от мест, где был он так удал
и тосковал напропалую…
Июльский вечер холодал
под взглядом неба хладнокровным
и превращался в пар и дым...
Час был не светлым и не ровным
и далеко не молодым.
Он, выплывая из тумана,
последним часом четверга,
не походил на великана,
но раздвигать мог берега
и вновь сближать их,
был он волен
дарить надежды без границ,
чтоб не кричали с колоколен
в тоске смертельной стаи птиц.
