Поэты.

Поэты ходят пятками,

По лезвию ножа.

И режут в кровь,

Свои босые души.

В Высоцкий.

Так кто они, поэты эти?

И для чего они на свете?

Усугубляют они язвы,

И недостатки безобразны.

Не много в обществе поэтов.

Рассеяны они по свету.

Они ещё от Сотворенья,

Несли в народ свои творенья.

Сложилось представление.

Поэт – Божье явление.

Беспомощен, рассеян он.

Но, Божьим словом наделён.

Слаб он в делах практических.

Смешон и раздражителен.

Подвержен он всегда страстям.

Нетерпелив, как болен сам.

И потешались над поэтом.

Не думая совсем при этом.

Погружены в пучину истин,

Лежащих вне известных мистик.

Сродни безумию поэты,

Бывая, не совсем одеты.

Я, два примера приведу.

Не буду лить одну воду.

Стратег Перикл, как издевался,

Он над Софоклом, постарался,

Ославить славного поэта.

Во времена, старозаветны.

Возьму рассказы о Меандре.

Комедиографе изрядном.

Как проходил поэт по рынку,

С босой нагой, другой в ботинке.

Бывали ранены поэты.

Уязвлены, что неприметны.

Их богоданной мудрости,

Чурались все, как дурости.

А иногда вселялся страх.

В душу поэта. Будто в прах,

В тартарары, катится мир.

Что миром править стал сатир.

Что бродит с нимфами в лесу.

И пьют вино, и прячет хвост.

До похотливости дорос…

Бывает недоверие,

И вера их в поверья.

Поэт, выдумывает мир.

Которым правит не сатир.

А мир воображаемый,

Сомненьем побуждаемый.

Поэзия – язык особый.

Что порицает быт утробный.

Бессмыслицу и тупость.

Жестокость, алчность, глупость.

Зовут язык тот – гласом Божьим.

Прекрасным, добрым, осторожным.

Поэты же – простые люди.

И пусть же больше их прибудет.