Новым поэтам

Заглянешь мельком, некий раз,

в творенье «нового» поэта:

и, вроде, слог ласкает глаз,

а на словес литой каркас –

нарядно рифмочка надета,

совсем неплох, (пардон) размер,

и ритм почти что идеален.

«Вдруг, то – Поэзии пример?!»

Вмиг с места прыгаешь в карьер –

внимать, восторжен и лоялен.

 

Аж испытаешь лёгкий стресс

в растущем зуде предвкушенья!

Но, вот-те на… чем дальше в лес –

тем ожидаемых чудес

всё меньше. Ради утешенья

непроизвольно ищешь смысл

иль на него намёк, хотя бы;

он просто должен быть тут, дабы

на вид приглядны стопы-ямбы!

…Увы, посыл предельно кисл.

 

Наружу лезет напролом

комплект банальностей рутинных,

избито-пошлых, примитивных,

лубочных и декоративных.

«Каков, воистину, облом!»

С лихвой напихано всерьёз,

без нотки здравого сарказма:

и «кровь-любовь», и «шум берёз»,

и симуляция оргазма

на фоне вымученных слёз!

 

А сути нет. Стихи мертвы.

Через мгновенье, знаю точно,

мной не припомнится и строчка.

Пуста, – опять-таки, увы, –

тирад фальшивых оболочка...

Когда ж у текста есть душа,

то даже скромница-частушка

до одуренья хороша

и пышет жаром, точно пушка,

сознанье, чувства в пух кроша!

 

Смолчать себя как не моли,

вопросец всё ж мозги уколет:

«Пииты милые мои,

вас Муза видеть не изволит,

или за что-то жёстко троллит?»

Никто не в силах обязать

бренчать на лире хладным сердцем.

Раз Миру нечего сказать,

кто ж подпихнёт под зад коленцем?

Не всем Бог дар начислил, знать…

 

В Сети – почти беззлобен я,

не спец по порче настроенья.

Вздохнувши: «да-а-а, ну и херня…»,

вслух не озвучив впечатленья,

уткнусь в свои «произведенья».

…Себя особо не кляня,

подумать бережно осталось:

«Моя лиричная фигня –

дым, часто, тоже без огня,

но, честно, искренно писалась,

да и касалась лишь меня...»