Воля

Дни мешались с ароматами вишен и тонких лилий,
они улетали, нарушая прозрачность линий.
Казалось, мир – полотно, а солнце – мёд,
вытекающий из небесных сот,
создающий закат, восход.
 
Не играй со мной...
 
Секунды падают, будто камни.
Их собирает какой-то странник.
Прячет себе в карманы.
Нас за собою манит.
Он – музыка, зной, магнит.
Смотрит – идти велит.
Страшен, но столь велик.
 
"Побудь, неживой, со мной!" –
беззвучен мой крик, пустой.
Небесный срывая слой
неведомой раньше силой,
я не о том просила...
Зачем же я так смела?
 
Будь проклята твоя слава!
 
Откуда летит стрела?
Чьей она будет раной,
хлебом, манной?
Струнами режет память
рождающаяся боль.
 
Воля...
 
...водой возвращайся в море,
в котором ни дна, ни края.
Течение нарушая,
пусть волны тебя ласкают,
шепчут – "моя, моя...",
музыку обрывая.
 
И стелется тишина.
Дышащая. Живая.