МХ-220 (Проливал на майку вязкое пюре...)
Проливал на майку вязкое пюре –
все тапёры подтверждали: «Ре-ре-ре».
Вырос, вызрела для публики строфа –
сразу стал для той же шоблы «фа-фа-фа».
Что я в этом грешном мире пропустил?
Пустячок – сезон, когда возможен стиль.
Представлялось ли попасть в его ядро
из норы, где день и ночь серым-серо?
Друг неведомый! Считай, что и сейчас
твой пилот – всё тот же сочный ананас,
и спиши на стронций то, что тяжело
разобрать абракадабру на табло.
По-другому нереально. Позитрон
в нашу горницу с востока навострён.
Пусть бегущий между нами белый кот
поворотник звёздной техники лизнёт.
Скорость света в помощь танцу живота!
Будет песня акварелями густа,
да с сиропом из экстракта красных дыр,
где за кровь мою романтики горды.
В этом веке не успел чего-то там?
В двадцать пятом – был бы жив твой Инстаграм –
не поверят косогоров лоскуты,
что мальчишка за штурвалом – это ты.
Нот-то семь, но сколько солнечных октав
за порогом восприятия потрав?
И, когда на смену постному борщу
грянут вспышки, я своё не пропущу.
Заключительный не скомкается блин,
если с рёвом заработавших турбин
по пути в свой неизведанный Эдем
в этой шкуре никому не надоем.
