МХ-220 (Проливал на майку вязкое пюре...)

Проливал на майку вязкое пюре –

все тапёры подтверждали: «Ре-ре-ре».

Вырос, вызрела для публики строфа –

сразу стал для той же шоблы «фа-фа-фа».

 

Что я в этом грешном мире пропустил?

Пустячок – сезон, когда возможен стиль.

Представлялось ли попасть в его ядро

из норы, где день и ночь серым-серо?

 

Друг неведомый! Считай, что и сейчас

твой пилот – всё тот же сочный ананас,

и спиши на стронций то, что тяжело

разобрать абракадабру на табло.

 

По-другому нереально. Позитрон

в нашу горницу с востока навострён.

Пусть бегущий между нами белый кот

поворотник звёздной техники лизнёт.

 

Скорость света в помощь танцу живота!

Будет песня акварелями густа,

да с сиропом из экстракта красных дыр,

где за кровь мою романтики горды.

 

В этом веке не успел чего-то там?

В двадцать пятом – был бы жив твой Инстаграм –

не поверят косогоров лоскуты,

что мальчишка за штурвалом – это ты.

 

Нот-то семь, но сколько солнечных октав

за порогом восприятия потрав?

И, когда на смену постному борщу

грянут вспышки, я своё не пропущу.

 

Заключительный не скомкается блин,

если с рёвом заработавших турбин

по пути в свой неизведанный Эдем

в этой шкуре никому не надоем.