Маэстро, урежьте туш!
Стихи - это не
Индульгенция, нет.
Это просто билет с правом
Прожить еще несколько
Дней и ночей, не особенно
Важно, кстати, чей ты
Или
Ничей.
Хватит уже вранья. До кровавой блевотины хватит.
Это лишь несколько строк
На бумажке,
Сколотых золотой шпажкой,
С надписью:
"Еще жив".
А на последней,
На самой последней
Будет траурное:
"Еще жил".
И что ты писал, и о чем ты писал,
И захотят ли прочесть,
Ну, хоть перечесть -
Видимо, те, чьи глаза были близко к его...
Ну, ничего, ничего. Ничего.
Это тоже немалая честь -
Если тебя после смерти она захочет прочесть.
Х-ха! Я бессовестно врал вам десятки лет -
Ну, признайтесь, какой из меня поэт?
Я просто многоголовая гидра,
Что рвала куски мяса ваших тел, а порой и душ,
А потом неслась в лабиринты,
Страшнее которых нет на Земле - в себя.
Маэстро! Урежьте туш!
