Маэстро, урежьте туш!

Стихи - это не

Индульгенция, нет.

Это просто билет с правом

Прожить еще несколько

Дней и ночей, не особенно

Важно, кстати, чей ты

Или

Ничей.

Хватит уже вранья. До кровавой блевотины хватит.

Это лишь несколько строк

На бумажке,

Сколотых золотой шпажкой,

С надписью:

"Еще жив".

А на последней,

На самой последней

Будет траурное:

"Еще жил".

И что ты писал, и о чем ты писал,

И захотят ли прочесть,

Ну, хоть перечесть -

Видимо, те, чьи глаза были близко к его...

Ну, ничего, ничего. Ничего.

Это тоже немалая честь -

Если тебя после смерти она захочет прочесть.

Х-ха! Я бессовестно врал вам десятки лет -

Ну, признайтесь, какой из меня поэт?

Я просто многоголовая гидра,

Что рвала куски мяса ваших тел, а порой и душ,

А потом неслась в лабиринты,

Страшнее которых нет на Земле - в себя.

Маэстро! Урежьте туш!