МХ-214 (Мечты сбиваются. Как палкой с веток листья...)
Мечты сбиваются.
Как палкой с веток листья.
Как удержать их – а спроси у снегиря.
Мечты сбиваются.
И ни при чём Тбилиси.
То самый главный оборзел, фигню творя.
Как будто спал в обнимку с вафельной периной,
всё было скроено и договорено,
но напоролось на исход неоспоримый
крыла расчалочного слабое звено.
Неинтересно стало бодрствовать под солнцем:
куда заманчивее красочный вертеп,
где светлячков армада вместо пылесосов
метёт пыльцу в обитель маленьких Эвтерп.
А как высмеивали стылую инертность
на комсомольских сборах в прежние года:
засунь язык хоть в барокамеру, хоть в термос
и обучайся технократии – айда!
Сейчас – сиди. Накройся крышкой от кастрюли,
варись сарделькой в намагниченном котле,
а почему не предусмотрен дрифт на стуле
у монитора – видно, стул ещё в чехле.
Торчит тоска геодезическим триподом.
Её причины каждой курице ясны,
но все безлико констатируют: «Погода…» –
и цапли чучело врастает в зыбуны.
Мой новый мир не станет склеивать тарелку:
там знаешь сколько именных тисовых чаш!
Я опущу концы в хароновскую реку,
поскольку гладеньких подошв не воссоздашь.
Полёт мой близок – даже смысла нет в уборке
следов кроссовок с запылённого ковра.
Увидят – рухнут всем кагалом профгрупорги,
профсоглядатаи и профинструктора.
