Астане

Мой город не нов.

Его улицы перемешены, перекручены,

Подняты вверх, сброшены вниз.

Сотни потускневших дворов,

Стаи галдящих птиц.

Мой город играет с ветром,

Качает время на проводах.

Перемалывает листья, превращая их в цедру.

Мой город, словно мудрый Плутарх.

Он читает Пушкина, читает Абая,

Поёт минаретами, церквями звенит,

Мой город многое знает.

Он не русофоб, не антисемит.

Память меняет прошлое,

Возвращает радость.

Я чувствую мой город кожей,

Он моя боль, моя награда.

Он единственный, так получилось.

Другого не надо.

Оставайся собой, сделай милость,

Радуй меня, радуй.