Астане
Мой город не нов.
Его улицы перемешены, перекручены,
Подняты вверх, сброшены вниз.
Сотни потускневших дворов,
Стаи галдящих птиц.
Мой город играет с ветром,
Качает время на проводах.
Перемалывает листья, превращая их в цедру.
Мой город, словно мудрый Плутарх.
Он читает Пушкина, читает Абая,
Поёт минаретами, церквями звенит,
Мой город многое знает.
Он не русофоб, не антисемит.
Память меняет прошлое,
Возвращает радость.
Я чувствую мой город кожей,
Он моя боль, моя награда.
Он единственный, так получилось.
Другого не надо.
Оставайся собой, сделай милость,
Радуй меня, радуй.
