"Про битву поэтов, мëртвого Пушкина и гуано
На месте битвы двух поэтов
Осколки рифм лежат в золе.
Растаял эхом гром куплетов,
И только парочка букетов
(Как дань таланту) на земле.
Но чьи стихи - как самоцветы?
А чьи - цитировать грешно?
Где победителя приметы?
А ком напишут все газеты,
Что он - Поэт. Не гуано!
Решит пусть важная особа,
Кому взойти на пьедестал!
Достали Пушкина из гроба.
Он на "поэтов" глянул в оба...
И материться громко стал.
У всех в шкафу полно скелетов.
Бледнея, будто полотно,
Я понял кое-что про это:
В сравненьи с умершим поэтом
Мы оба - просто гуано!
